little wars - (gregory)

“little wars” & Il marche. en long, en large et en travers. rase les murs de sa propre propriété. cheveux en bataille, occasionnellement ramenés en arrière d'une main tremblante, vêtu d'un t-shirt, le prince est dépouillé de ses plus beaux atours. L'œil d'un ignare ne noterait pas les petits détails, ceux qui permettent réellement d'entrapercevoir ses états intérieurs. Rares sont ceux qui se rapprochent assez pour les remarquer. Mais ici, aujourd'hui, c'est simple, trop visible. Il a congédié temporairement le personnel de maison, ces fidèles qui savent se faire discret, rares personnes de confiance. Il apprécie les petites gens, les traitent bien étonnamment, mieux que le fit son père. Spectres domestiques qui traînent le long des couloirs. Je ne veux voir personne. Ordre qui explose et les derniers disparaissent. Le voici seul, seul et désœuvré. Il bout, s'agite. L'histoire était simple, trop simple. une bêtise extérieur, une faute commise par des imbéciles. Mais c'est sur lui que ça retombe. voilà qu'un des fidèles, un des proches, se retrouvent entre les mains des autorités. Ils sont rares, les oiseaux qui en savent plus qu'ils ne le devraient. Waldemar les choisit soigneusement. C'est au maître que l'on reproche la bêtise de chiens mal dressés, et c'est sur lui que retombera l'erreur.

Crétin, imbécile, abruti. Arrivé au somptueux salon, il se laisse tomber dans le fauteuil, serrant entre ses doigts un verre de whisky. Courage liquide. Il en avale une gorgée, puis une deuxième les yeux rivés dans l'obscurité. au long gronde doucement le brouhaha de la circulation. Il observe, pense, prévoit, planifie. mais c'est cet appel qui lui revient sans cesse en tête. Voilà qu'il doit ronronner, supplier, pour une aide d'urgence. Arrêté. Stoppé dans son élan, les flics ont mis la main sur un des proches collaborateurs. Mais pas un des sourds, ceux qui regardent, se gorgent d'information. Les faibles malheureusement, comme ses contacts lui ont fait état. Malheureusement, ce n'est à son ange gardien qu'il devra son salut, mais plutôt au diable répondant au nom de...

Gregory. Il dû serrer les dents pour l'appeler à l'aide, se vautrer dans la fange. contenance faiblissante au téléphone. Ce n'est même pas à lui qu'il eu affaire, mais à l'assistante d'une écœurante amabilité. Nouvelle gorgée qui lui brûle la gorge. on a accédé à sa recette et le requin est en route. L'appel en soit est une défaite. C'est différent aujourd'hui ; l'imprévu frappant à sa porte. Le voici prés à basculer bien trop facilement. l'imagination cavale, mordant l'esprit. Une infection. la peur, la crainte, l'effroi, de tout perdre jusqu'à la face. Le voici au bord du gouffre et la seule chose à laquelle il devra son salut sera un diablotin grimaçant. Le bougre le voit d'ici ; ce faux pas vaudra une belle longueur d'avance à l'ignoble. C'est pourtant lui qui crache les billets, mais la démarche même lui coûtera plus qu'une poignée de livres. quel odieux supplice que de se voir ainsi exposé ; la faute du maître, la stupidité dans laquelle il a investi en accueillant un pareil branquignol dans ses rangs. La priorité : l'arracher à ses ennuis, un broutille quelconque, mais malheureusement une occasion pour les enquêteurs de fouiller un peu plus loin. Faut le sortir le plus rapidement de là, et malheureusement, il n'y a qu'une seule personne qui le fait si rapidement et efficacement.

« Mortdecaï » La sonnerie ayant retenti, waldemar s'est précipité, se forçant à ralentir, à ne pas montrer son empressement. Il respire, ouvre la porte. Le voilà. le ton est froid, évidemment. Malgré la rancune, il y a malgré tout toujours eu une sorte de respect entre les deux hommes. Leurs chemins se croisent sans cesse, prédateurs qui se jaugent, seigneurs de leurs milieux. Les manipulations ne fonctionnent pas, l'aspect financier n'est qu'un détail, il paie, mais l'avocat lui est nécessaire. Il peut nier son talent, le seul qui parvient avec autant de brio à absoudre les âmes souillées. Et waldemar en est une sans conteste ; mais habituellement, ce sont les sous-fifres, les autres, qui se retrouvent impacter par les éventuels maladresses. Pas lui. Parce que même si c'est l'imbécile en cellule qui a besoin d'aide, celui-ci est bien trop proche pour qu'il s'endorme cette nuit l'esprit tranquille. « Merci d'être venu si rapidement.  » Remerciements qui sonnent creux, marmonner entre ses dents.

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“little wars” &Ses yeux sont rivés sur Gregory. Il l'observe, lui-même acculé sur son propre territoire. Le voici détenteur d'une mauvais main, tandis que l'homme détient toutes les bonnes cartes. Après tout, c'est lui son as, son joker incarné, celui qui tirera des emmerdes dans lesquelles il s'est indirectement fourré. Sa machoire se desserre légèrement pour laisser sortir quelques mots soigneusement choisis.  

« Simple politesse »  se contente-il de répondre. Une habitude, un vernis épais apposé sur son existence. Il se démarque dans son contrôle adroit des mœurs, de l'étiquette, dépouillant trop facile ceux qui y sont le plus soumis. Mais les bonnes manières ne sont pas une arme ou un outil ayant prouvé leur efficacité face à son interlocuteur. Car lui même est dotée d'une habileté non surprenante qui le démarque dans toute jouste verbale. Alors qu'il est adepte du contrôle, lui se démarque dans son adresse langagière et sa façon de désarmer ceux qui se trouvent devant lui. La retorque facile, la palabre habile, il gagne bien trop souvent l'avocat. Mais après, c'est son métier, sa vocation. La raison pour laquelle il l'emploie si souvent, en plus de sa capacité à regarder de l'autre côté lorsqu'il s'agit de magouilles et d'autres, spécialités du Balmoral. Et ça l'enrage le Waldemar, de savoir qu'il peut perdre sur plusieurs plans. Ici, chez lui, et dans ces conditions. Les pics adroitement délivrés le font tiqué, il se redresse, feint une humeur meilleure que celle ressentie en réalité. Physiquement, rien ne laisse pour l'instant transpirer ses états d'esprit intérieurs. Voilà bien un moment qu'il ne s'est trouvé ainsi en mauvaise posture, chasseur chassé, prédateur fait proie, de riche à mendiant obligé de supplier pour sa propre survie. Si les petits jeux de Gregory l'agace doucement habituellement, il l'enrage en ce moment si sensible.

« Malheureusement non. Le peuple anglais devra me supporter un peu plus longtemps » . Sourire-écho du sien, moquerie à renvoyer pour ne pas se fixer dessus. Il marque chacun des mots, essayant d'éviter de penser aux secondes, aux minutes, aux heures qui s'égrènent tandis que son destin est décidé par d'autre. Horreur. Hors de question de céder à la pression, face aux accusateurs, aux traîtres, et surtout face à Gregory.   « Tu me sous-estimes »  retorque-t-il de façon sibylline. « Sa majesté apprécie tout ceux qui contribuent à la grandeur de notre beau royaume. » Sarcasme à peine dissimulé, agacement face à cette attitude, à cette obligation de devoir se mettre dans ce jeu alors que tant d'autres pensées se tournent et retournent dans son esprit. Il hausse les épaules. L'imprudence mentionnée et sous entendue continue à le piquer au vif. « Le petit peuple. Malheureusement, il semblerait qu'on ne peut compter que sur soi-même dans ce bas monde. » Rejette brutalement la faute, incapable de se mettre en position de coupable, de se mettre en tort. Ce n'est pas de sa faute après tout, et il faut bien déléguer. Parfois, on tire un mauvais numéro. Et c'est exactement ça. Plus facile de trouver la raison au creux du hasard, comme inconnue, que d'imaginer, de se mettre à douter vis à vis de ses propres décisions et de ses capacités.

Gregory pointe l'évidence, l'habitude oubliée, coutume stéréotypée à laquelle il se livre habituellement. Monstre de politesse après tout. Il plisse les yeux de façon imperceptible avant de retrouver sa contenance, le fixant pendant quelques secondes avant de se diriger vers le petit bar. « Où sont mes manières ?  » s'exclame-t-il dramatiquement. Un rire faussé quoique (presque) convainquant quitte sa gorge. La bouteille serrée entre les doigts, le liquide ambré dégouline dans le verre avant qu'il ne repose la bouteille sur la petite table. Le verre est tendu à son invité, tandis qu'il continue à jauger celui-ci. « Tu as eu ton verre... maintenant parlons. » Bras croisés, dos raidi, regard furieux. La langue claque nerveusement contre le palais. « S'il te plaît, si tu tiens tant à la politesse. » Mots acides au creux de sa bouche. Face à un esprit plus faible, il agiterait la possibilité de la privation financière, ne pas payer, renvoyer, oublier. C'est lui paye après tout, qui lâche les billets pour tant de monde, Gregory y compris.

Sauf que si la majorité de ceux qui travaillent pour lui peuvent aisément être remplacé, l'avocat n'est pas dans cette catégorie. C'est une denrée trop rare, pour les malfrats de son calibre, nécessitant un membre du barreau assez efficace et pas trop regardant sur la provenance de l'argent qui paie son salaire.  « Ou souhaiterais-tu que je me mette à genoux pour te supplier ? »

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“little wars” &La mâchoire se resserre, réflexe pour se faire taire et ne pas lâcher quelques inutiles faiblesses. Le voici en eaux troubles, face au requin, la peau rognée par sa propre inconscience. De prédateur, il est passé à proie. Un juste retour des choses sans doute, s’avancerait à dire tous ceux qu’il a pu pourrir dans sa foutue existence. Il fait les cent pas comme si le simple fait de rester en mouvement pouvait lui permettre d’échapper à la situation. Malheureusement ce n’est pas aussi simple ou aussi beau que ça. Le piège s’est refermé sur lui. Pire, il s’y est rendu volontairement et (presque) sans hésitation. Les muscles tendus, les mains serrés derrière le dos, il laisse échapper un petit grognement avant de hausser les épaules. C’était comme s’il menait une discussion avec lui-même ; prêt à perdre quelques précieuses minutes juste pour venir soigner son égo blessé.

 « Ne rêve pas, Mortdecai. » crache-t-il, en claquant la langue contre son palais. Le voici à se trahir par ses propres mots. Il sent sa propre précipitation dans ce moment d’égarement, paumé face à la possible responsabilité de ses actes. Et, chose qu’il a tant de mal à réaliser, il se livre aux mains d’un de ses pires ennemis, surement sa némésis pourrait-il s’accorder à dire, tant les deux hommes s’opposent sous bien des aspects. Ou alors, peut être est-ce simplement l’égarement de cette instant frappé par la trahison qui lui fait vriller si facilement les neurones, répatissant aux quatre vents toute bribe de patience et de contrôle qui aurait pu subsister chez lui. Perdu, foutu, surement, voici ce que chuchote cette petite voix traître au fond de son crâne. Mais le simple fait de se plier un peu plus à la situation, de laisser l’avocat gagné du terrain lui est épouvantable.

Comme un écho aux actions de son invité, il tire aussi une chaise, l’installe en face de lui et se laisser tomber dessus. Une main (plus tremblante qu’il n’aurait voulu) passe sur son visage fatigué, comme pour se rappeler à lui, à la contenance dont il fait habituellement preuve. C’est peine perdue malheureusement, il ne réussit qu’à regrouper qu’une fraction du calme dont il fait habituellement preuve. Un soupir vient effleurer ses lèvres. Las. Un mot simple mais qui suffit à résumer cette situation avec une simplicité affligeante.

Il lève les yeux au ciel, comme si le fait de ne pas s’attarder pour de telles broutilles était l’évidence même. Comme s’il allait faire durer le récit de ce qui pourrait être connu comme l’histoire de la déchéance si quelques mauvais calculs lui coûte finalement tout ce qu’il possède. Inspirant doucement, il se redresse, lisse le tissu de ses vêtements du bout des doigts avant de se reprendre. Sa voix ne tremble plus tandis qu’il se livre à une description presque clinique de la situation. Il prend soin d’éviter les détails, de ne pas mâcher ses mots, de se débarrasser de toute hésitation. Les phrases sont cassées, réduites à leur minimum, dans leur plus simple appareil. La tâche n’est pas si compliquée tant il l’a tourné et retourné avec panique, peu de temps avant d’appeler l’avocat. « Un simple factotum. » commence-t-il. Il s’arrête subitement avant de se dépêcher de reprendre. « Mais avec accès à des ressources et des informations compromettantes. L’homme en question s’est fait attrapé pour une broutille. Une agression dans un bar suite à une bagarre. Et les autorités lui tournent autour, s’accrochent à la broutille en question pour lui faire cracher quelques informations sensibles.  »

Et le type en question connaît sa tête, avec accès avec quelques renseignements compromettants en bonus. Le genre de gars dont on se méfie, mais auquel on fait malgré tout confiance. Un simple engrenage dans la machine, comme chacun d’entre eux. Comme Waldemar même. Un mécanisme parfaitement huilé, mais dont le bon fonctionnement repose sur chacun de ses éléments. Alors évidemment, ça bloque de temps en temps. Et ce qu’il se passe en cette fatidique soirée en est un parfait exemple.

« Bref. J’ai besoin de quelqu’un pour arracher l’indiscret aux adroites manigances de nos amis de la police. » conclut-t-il en laissant son dos retomber contre le dossier de sa chaise. Il a débité son petit discours de façon tranquille, se surprend lui même lui l’état d’agitation qui a précédé celui-ci. Pas de s’il te plaît, y en a pas besoin d’après tout, pas besoin de s’embarasser d’artifices de ce genre. L’évidence est là, planqué entre les mots. Sans Gregory, il ne peut pas naviguer dans les vagues juridiques et l’adroite maîtrise de la part des garants de l’ordre. Il ne suffirait de pas beaucoup pour que les barrières cèdent, pour que les types qui détiennent son employé joue de leur assurance pour aggraver le tableau et proposer un vague salut en échange de quelques noms, de quelques informations.

« C’était assez court comme ça ? » achève-t-il en haussant les épaules avant de scruter le visage de Gregory, prêt à décortiquer sa réaction.

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